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季子然加快脚步，追了上去。
“您好。”
那人回过头。
那是一张苍老的、布满皱纹的脸。眼睛浑浊，嘴唇干裂，皮肤像风干的橘皮。但那双浑浊的眼睛里，有一种季子然从未见过的光——不是希望，不是绝望，是一种更深的东西。
像是……认命。
又像是，不认命。
“姑娘，你怎么在这儿？”老人的声音沙哑，像砂纸摩擦。
季子然说：“我迷路了。请问，这里是什么地方？”
老人沉默了几秒，然后说：“这里是‘渡’。”
季子然问：“渡？”
老人点头：“渡人的渡。渡命的渡。渡不过去的渡。”
他转过身，继续往前走。竹篓在他背上晃悠，发出“吱呀吱呀”的声音。
季子然跟在他身后：“老人家，您背着什么？”
老人没有回答。他只是继续走，一步一步，很慢，但很稳。
季子然没有再问。她跟着他，走过干裂的土地，走过无尽的苍白。
不知道过了多久，老人终于停下了。
前方，出现了一条河。
不是普通的河。河水是黑色的，浓稠得像墨汁，没有流动，没有波澜，像一面巨大的、死寂的镜子。河面上，漂浮着星星点点的光——不是阳光的反射，是某种从水底透出来的、微弱的、快要熄灭的光芒。
河边，站着很多人。
不，不是“站”着。是“跪”着。
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