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我站在轮盘残骸前，归墟剑悬在胸前，七柄锈剑的共鸣自体内隐隐响起，像老铺子半夜漏雨时瓦片敲打木盆的节奏，一声接一声，不紧不慢。
可这回不是催我起床擦剑。
是催命。
头顶裂隙还在渗着因果灰烬，一缕缕飘下来，落在剑鞘上竟发出算盘珠蹦跳的脆响。我低头看掌心，那枚桃酥虚影还冒着热气，像刚出炉没捂严实。
“行了。”我说，“别装了，我知道你在等什么。”
话音未落，手腕一翻，将那团温热轻轻按进剑柄凹槽。
“咔。”
一声轻响，仿佛老门轴终于转到了合页处。
刹那间，六道剑意从四面八方冲来——不是杀气，不是威压，是味道。
北地雪巷里冻得发硬的烤红薯皮裂开时的焦香；
南方水镇深巷中腊肉滴油溅进炭火的滋啦声；
西域驼队歇脚时铜壶煮奶茶冒出的第一缕白雾；
东海渔村清晨收网后，咸腥海风裹着炊饼暖香扑脸而来……
全来了。
六柄水晶剑自虚空浮现，剑身透明如琉璃，内里却流动着人间烟火的颜色。它们不争不抢，缓缓落在我身后，排列成北斗七星的模样，剑尖齐齐指向轮盘核心。
血忽然动了。
从手腕一路窜上肩颈，像是有人拿烧红的针在经脉里穿线。我没躲，反手抽出戒尺——哦不对，是归墟剑——在左腕划了一道。
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