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清晨，难得透出一丝亮光。铅灰色的云层裂开一道缝隙，金红色的阳光如同熔化的金水，艰难地挤过宏盛工地工棚铁皮屋顶的破洞，在冰冷的水泥地上投下几道斜斜的光柱。光柱里，细小的尘埃无声地飞舞着，像被惊醒的精灵。
工棚里弥漫着一股混合着汗馊、劣质烟草和隔夜泡面汤的浑浊气味。但这气味里，今天却掺杂着一种不一样的东西——一种近乎凝固的、小心翼翼的期待。二十多个工友或蹲或坐，挤在狭窄的空间里，没人说话，只有粗重的呼吸声此起彼伏。所有人的目光，都死死钉在工棚中央那个瘦高的身影上——张建国。
他像一根绷紧的弦，僵直地站着。手里那部屏幕裂得像蜘蛛网的旧手机，紧紧贴在耳边。指关节因为用力而发白，微微颤抖着。汗水顺着他沾满灰土的鬓角滑下，在下巴尖汇聚，然后“啪嗒”一声，砸在脚下坑洼的水泥地上，晕开一小片深色的湿痕。
时间仿佛被拉长了。每一秒都像一个世纪那么漫长。工棚里静得可怕，连呼吸都刻意压低了。
突然——
张建国的身体猛地一震！那双布满血丝、因为连日疲惫而深陷的眼睛，骤然睁大！瞳孔深处，仿佛有两簇被压抑了太久的火苗，“轰”地一下被点燃！
“真…真的？！”他的声音嘶哑，带着难以置信的颤抖，猛地拔高，像一把钝刀划破了死寂！“批了？！慈善基金…批了？！！”
“轰——！”
工棚里凝固的空气瞬间炸开！
“老天爷开眼啊——！”河南仔第一个蹦了起来，瘦小的身体爆发出惊人的力量，他一把抱住身边的东北老李，眼泪鼻涕糊了一脸，声音带着哭腔，“老马有救了！有救了！”
老李那张被风霜刻满沟壑的脸上，肌肉剧烈地抽动着，他用力拍着河南仔的背，喉咙里发出“嗬嗬”的、不成调的哽咽声，一个字也说不出来，只是拼命点头。
“成了！成了！”
“菩萨保佑！”
“老马哥！挺住啊！”
工友们像被解除了定身咒，七嘴八舌地喊起来，声音混杂着狂喜、哽咽和如释重负的嘶哑。有人用力捶打着铁架床，发出“哐哐”的闷响；有人蹲在地上，捂着脸，肩膀剧烈地耸动；有人仰头望着屋顶的破洞，任由阳光刺得眼睛生疼，泪水却止不住地往下淌。
鲁智深站在人群边缘，像一座沉默的山。他双臂抱在胸前，古铜色的脸庞在晨光中棱角分明。他没有像其他人那样激动地喊叫，只是那双深陷的眼窝里，翻涌着难以言喻的复杂情绪——有巨石落地的释然，有熬过漫漫长夜后的疲惫，还有一丝深藏眼底、不易察觉的湿润。他长长地、无声地吁出一口气，仿佛要将积压在胸中多日的浊气全部吐尽。然后，他抬起蒲扇般的大手，重重地、一下又一下，拍在张建国那因为激动而微微颤抖的肩膀上。
“小四川…”鲁智深的声音低沉沙哑，像砂纸磨过粗粝的岩石，“…好样的。”
每一个字都沉甸甸的，带着千钧的分量。
张建国缓缓放下手机，屏幕上的裂痕在阳光下格外刺眼。他抬起头，目光扫过工棚里每一张或泪流满面、或狂喜呐喊、或无声哽咽的脸。这些脸，黝黑、粗糙、布满尘土和生活的艰辛，此刻却因为同一个希望而焕发出奇异的光彩。一股滚烫的热流猛地冲上他的鼻腔，直冲眼眶！他死死咬住下唇，硬生生把那股酸涩压了回去，但喉咙却像被什么东西死死堵住，发不出任何声音，只能用力地点着头。
河南仔抹了把脸，挤到张建国身边，眼睛亮得惊人：“建国！建国！咱得好好谢谢李工！还有那个啥慈善基金！要不是他们…”
“对！对！得谢！得大谢！”老李也凑过来，声音洪亮，带着劫后余生的激动，“等老马好了！咱…咱买锦旗！敲锣打鼓送过去！”
鲁智深看着这群激动得有些语无伦次的兄弟，嘴角难得地向上扯了扯，露出一丝极淡却真实的笑容：“锦旗？敲锣打鼓？”他顿了顿，声音沉稳有力，“等老马能下地了，让他自己拎两瓶好酒，咱们一块儿，去给李工磕个头！”这话说得斩钉截铁，带着江湖儿女最朴素的感恩。
“磕头！必须磕！”
“对！磕响头！”
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