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甜。
甜得发腻，像腐烂的果子酿出的汁液，糊在舌根，黏在喉咙。
默笙想吐，但吐不出来。那股甜腻顺着食道滑下去，一路烧下去，烧进胃里，烧进四肢百骸。
眼前的世界开始融化。
火堆不再是火堆，变成了一团扭曲跳动的金色光斑。
老头的脸拉长、变形，皱纹像活过来的黑色蚯蚓，在苍老的皮肤下蠕动。
燕十三躺着的担架塌陷下去，变成一片深不见底的黑色泥沼，要把他吞没。
声音从四面八方涌来。
有女人的尖叫，尖锐刺耳。
有孩子的哭泣，抽抽噎噎。
有男人的狂笑，歇斯底里。
还有无数分辨不出内容的低语，窸窸窣窣，像无数虫子在耳膜上爬。
这些声音混杂在一起，钻进脑子，在里面搅动，翻腾。
默笙看见自己站在一个陌生的房间里。
房间很华丽，铺着绣花地毯，摆着红木家具，熏着甜腻的香。
一个穿着绸缎衣裳、脸上涂着厚粉的老妇人走过来，手里拿着一跟七寸长的银针。
老妇人捏这她的脸，冰冷的银针扎过来，刺破她的眼睛。
疼。
锥心的疼。
她想挣扎，手脚被几个粗壮的婆子死死按住。
剪子用力，咔嚓一声。
世界暗了下去。
再亮起来时，她在一个散发着霉味和廉价脂粉气的房间里。
身上穿着单薄暴露的衣裳，赤着脚，站在冰冷的地板上。
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