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法拉利的轰鸣声渐远，夜色重新归于宁静。
路明非站在那栋熟悉的、墙皮斑驳的老楼下，仰头看着八楼那扇透着昏黄光线的窗户。
那里曾是他十八年来唯一的“家”，一个温暖又冰冷的囚笼，而今夜，他将亲手拆掉这囚笼的门。
他没有急着上楼，而是在楼下的报刊亭买了包中华烟。
老板是个熟人，瞥了一眼路明非手里崭新的百元大钞，眼神里闪过一丝意外。
“哟，明非啊，今天发财了？”
“嗯，”路明非撕开烟盒的封口，抽出一根叼在嘴上，动作熟练得不像个高中生，“小赚了一笔。”
他没有点燃香烟，只是咬着冰凉的烟嘴，在夜风中静静地站了几分钟。
风中传来楼上传出的饭菜油烟味和老式空调外机嗡嗡的哀鸣，那是他记忆里名为“家”的全部气味。
他深吸了一口混合着尼古丁味道的冰冷空气，将最后一点属于过去的犹豫，彻底驱散。
楼道里的声控灯一层层亮起，路明非拾级而上，每一步都踩得很轻，像是怕惊醒了这栋老楼里藏着的、那个懦弱的自己。
八楼，302室。
门上贴着一张已经泛黄的“福”字，还有去年春节时贴的对联，红纸已经褪色，字迹模糊。他掏出钥匙，轻轻转动门锁。
“咔嗒。”
客厅里的景象一如既往——破旧的人造革沙发上，婶婶正半躺着看电视，手里端着茶杯，眼睛牢牢盯着屏幕上的韩剧。
叔叔窝在另一端，戴着老花镜看报纸，时不时皱眉，似乎对今天的股市行情颇有不满。
餐桌边，路鸣泽正趴在那里奋笔疾书，桌上摊着一摞厚厚的习题册。听到开门声，他头也没抬，只是嘟囔了一句：“这么晚才回来，又去网吧了？”
看到路明非回来，婶婶终于从韩剧的剧情中抽离出来，但眼神依然粘在电视屏幕上，头也不回地开始了例行的唠叨：
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