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八岐猛扶着墙站了起来。
膝盖一直在抖。
不是怕，是刚才跪得太久，碎玻璃嵌在肉里，每一次关节活动都把那些小碎片往更深处推。
他用那只完好的右手撑住墙壁，把身体从地上拔起来。
左手垂在身侧，五根手指歪向不同的方向，肿胀已经从手掌蔓延到手腕，淤血把皮肤染成了一种近似熟透茄子的颜色。
他在前面带路。
穿过翻倒的赌桌，穿过踩扁的筹码和撕破的钞票，穿过还在角落里低声呻吟的手下。没有人抬头看他。
这些刚才还为他卖命的人，此刻都把脸埋在手臂里，像一群把头埋进沙子的鸵鸟。
办公室在赌场最深处的角落。一扇铁门，很厚，门把手上缠着几圈防滑的胶带。
八岐猛用肩膀把门顶开，铁门发出很沉的响声。
灯开了。
办公室不大，一张铁皮桌，两把折叠椅，墙角堆着几个落满灰的文件箱。
桌上摆着一个烟灰缸，里面塞满了烟头，有几根只抽了一半就被按灭了。
墙壁上挂着一张歌舞伎町的旧地图，边角用图钉固定，纸已经泛黄卷边。
龙崎真在折叠椅上坐下。椅面很凉，金属的冷意透过牛仔裤传上来。
他翘起腿，把烟从嘴边拿下来，弹了一下烟灰。
烟灰落在水泥地上，被从门缝里漏进来的风一吹就散了。
八岐猛没有坐。
他靠在铁皮桌边缘，右手撑着桌面，左手垂在身侧，像一截被遗忘在晾衣绳上的旧衣服。
“说吧。”龙崎真说。
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