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柳生宗光收回木刀，稳稳退开一步。
“你的剑不差。”
他声音平淡，却带着胜利者的骄傲。
“但你太想赢了。太想赢的人，终会输。”
道三郎僵在原地，指节攥得发白，不甘像潮水般漫过心口。
以他的耳力，场边细碎的议论声字字清晰，可他什么也做不了，只能任凭声音传到耳朵里。
他练了二十年多年的剑。
在玄武馆的晨光里挥刀，在暮色中收势，寒冬里手背冻裂的伤口结了又破；盛夏里衣衫湿透，汗水泡得木刀柄发胀。
他曾以为，自己已经够快、够准、够强，强到能撑起千叶家的颜面，强到能在御前试合里取得胜利。
但可他还是输了。
在赛场上，输了就是输了，说再多也没用。
道三郎的喉咙干涩得发疼，喉结艰难滚动了一下，才挤出那句沉甸甸的话。
“我输了。”
他拖着灌了铅似的步伐，一步一步挪回己方阵营，每一步都踩在白砂的痕迹上，像是在反复碾过自己的骄傲。
场边备战的佐那子站起身，眉头微蹙，嘴唇动了动，终究没说出一个字。
安慰的话在舌尖打了个转，又被她咽了回去。
说“没关系”？
怎么可能没关系，这是御前试合，每一场胜负都关乎千叶家的荣辱。
说“你尽力了”？
可尽力了，还是输了，这句话听着是慰藉，实则是扎在人心口的刀。
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